Le tricot

Je suis une femme, j'ai bientôt 42 ans, je ne travaille pas, j'élève mes enfants, je vis dans un joli cadre.

Je n'ai pas eu de père à la maison, je suis une enfant du secret, issue de l'histoire d'amour avortée enter ma mère et mon père qui est resté marié et qui a continué à élever ses deux enfants adoptés comme si de rien n'était.

Ma mère est une perverse narcissique, qui m'a élevé du mieux qu'elle a pu en oubliant le plus important... Elle ne me considère pas comme une personne mais seulement comme la continuité d'elle même.

Petite, j'étais souvent seule hantée par l'idée de la mort de ma mère, idée qui la hantait surtout elle même et qu'elle m'a transmise dans sa totalité.

J'ai eu une enfance heureuse mais je n'en ai aucun souvenir, rien avant l'âge de douze ans puis quelques bribes jusqu'à mes 18 ans.

J'ai eu de la chance de faire de belles rencontres, dont mon mari qui m'a permis de partir et de faire ma vie même si celle-ci était constamment tricotée par ma mère, une maille à l'endroit, une maille à l'envers...

J'ai eu mes enfants et à l'aube de mes 40 ans, j'ai senti le vide dans le quel je baignais, j'ai réalisé que je ne savais pas qui j'étais, j'ai senti que quelque chose de profond en moi n'existait pas.

Alors, j'ai consulté un psychothérapeute qui m'a amené sur le début du long chemin que je devrais effectuer pour me sauver, pour tout détricoter, une maille à l'envers, une maille à l'endroit.

Depuis, j'en vois un autre qui essaie de guérir avec le TAT, c'est long et pas très concluant.

Voilà pourquoi je suis là, pour mettre tout à plat, sur ce blog, essayer de grapiller quelques petites longueurs, quelques petites victoires sur moi-même pour devenir Sophie une femme de 42 ans non tricotée.